Бывают дни, которым не рад,
Бывают дни, когда ходят за край.
Однажды мой Ангел спустился в ад,
Чтобы твой Ангел поднялся в рай.

Мы садимся напротив, и я, отпуская свою интуицию,
Следую медленно за словами, чувствами, лицами,
Мелькающими в рассказе, твоими телодвижениями,
Подсказками из окна в виде звуков и отражений...

Заблудился среди киборгов
человек с душой.
«Ты не наш, – говорят они ему, –
ты – чужой».

Старый дервиш в белых одеждах среди деревьев один.
Он слепой, но чувствует Свет вокруг. Он поет.
Ему несколько тысяч лет. Он сидит на краю земли
И слышит Звук, с которым она живет.

На августовской группе Кита Лоринга по травме мы взаимодействовали с поднявшимся психическим материалом через написание текстов («poems», - как говорит Кит). Текст становится той формой, тем когнитивным контейнером, с помощью которого можно осваивать и интегрировать травматичный опыт, которым мы сначала обнаруживаем через творчество (рисование и т.п.), а потом – через тело и чувства.